Piattaforma Versozero: Collettivo Artistico Multidisciplinare

(di certo non una poesia) di StOnE

2010-10-15T14:40:00.005+02:00

Assordante silenzio assorbe
un pomeriggio sereno non per tutti.
Ballano frenetiche le corde pazze
del rudimentale musichiere.
Contagiano l'aria intorno
le sue passioni messe in croce.
D'accapo parte la nenia sorda
di una civetta che pare ammaestrata.
Estorcere l'avvenire ai meritevoli
adesso è una prassi, te ne sei accorto?
Forniscici una scusa plausibile
o un alibi che regge perlomeno!
God is a concept - cantava John,
non ti ha dato dello stronzo!
Hai la chiave di arcani
parecchio più contorti!
Insegnaci a custodire
almeno una dozzina di certezze!
L'uomo è sempre più indeciso
tra gli errori a sua disposizione.
Mente chi dice che
siamo nati liberi et eguali.
Non prende sul serio
l'irrazionalità del capitale.
Oppure fa il finto tonto e
si gode gli agi con smagliante indifferenza.
Potremmo cavarcela da soli
ma pigrizia e altri peccatucci ci fan da guinzaglio.
Questo è in sintesi
ciò che ipotizzo stia accadendo fuori.
Ricordo però che c'era chi
voleva la fantasia al potere.
Stupida pretesa ricambiata
con qualche poltroncina ai piani alti.
Trabocchetto elementare al quale
un pò tutti abboccano prima o poi.
Una nuova vita attende
chi appicca incendi coi neuroni.
Votare diventa una formalità
quando sai e sei cosa puoi.
Zitto, è il momento di studiare
qualcosa che sconvolga tutti.
(di certo non una poesia!)

Transplantés di Alraune Smith Graphic by Eraservague

2010-07-14T17:57:00.004+02:00

Si ringrazia Malika Papillon per la traduzione in francese

"For rent" (proviamo a viverci più addosso) di Stone

2010-07-04T12:50:00.003+02:00

Come posso smettere di cercarti
con gli occhi e col pensiero
se la tua aria è linfa
e i tuoi seni regalano oleandri
fioriti come la primavera attesa
e poi svanita senza lasciare
nemmeno la scia di un nuovo amore?

Ci sono pensieri che scuotono
anche le domeniche di sole
con il frastuono che procurano.
Ci sono attimi in cui uno schiocco di dita
ti sembra il segnale che aspettavi da tempo.
Ci sono nuvole però
anche nelle menti più fulgide
e distrazioni in cui caschiamo un pò tutti.

Abbiamo lasciato il tempo a chi
non sa che farsene.
E sono lì a lamentarsi
dei troppi impegni programmati,
della serialità degli omicidi alla TV,
della mancata messa in onda
della loro bella faccia da schiaffi.

E' un peccato non poter gridare
la propria diversità.
E' assurdo che non ti accorga
della tua unicità.
E se non lo avessi messo
per iscritto me ne sarei scordato.
E menomale, dico io,
che c'è il rimedio
anche contro gli asteroidi
in possibile rotta di collisione
con quel che abbiamo risparmiato
del pianeta preso in affitto.

Omelia #1 di Attimo n. 283691137

2010-05-11T00:26:00.002+02:00

tre demoni suonavano
una messa tribale
per il massacro delle anime

io ero lì. tu dove eri?
dove cazzo eri mentre
chiamavano il nostro
nome?

troppe sembravano
come sei tu, ma tu
non c'eri, ne sono
sicuro?

nossignore.
ma non so che farmene
della sicurezza.

io ho occhi, ho fiuto,
ho istinto che mi
guida e mi polverizza.

fatto a poltiglia,
ubriaco fracido,
la materia assente,
così tu.

odoro la tua assenza,
mi commuovo e piango,
pensandoti e torturandomi.

sei sparita o non sei
mai stata qui e io come
un coglione che ci credevo.
ci credevo.

Déjeuner avec Rohmer di Alraune Smith

2010-05-02T13:18:00.001+02:00

Il pomeriggio ha una luce ingrata,
spietata come sole che brucia sull'asfalto
siamo tutti un po' più saturi,
disillusi e sinceri,
con gli occhi bene aperti
ma incapaci di vedere ancora chiaro
in quest'aria afosa e dolciastra
che non è più fede acerba di mattino
Il pomeriggio ci lascia orfani,
spogli di quella serie di doveri
che la vita ci ha tessuto intorno
Mia madre diceva:
è la leggerezza, quella che ci abbandona
Il pomeriggio dà poca fiducia,
e poca ne riceve dalla vita che lo lascia assente
per un attimo ti trova nudo di difese e opinioni
vaghi tra la gente e non la sai distinguere,
tutto potrebbe piacerti, niente può più interessarti
la capacità di scegliere se ne va,
le classificazioni, i colori si fanno confusi
ci si rifugia in un libro, in un caffè
Il pomeriggio teme spesso il confronto con l'alba
e può vincere solo se ci si abbandona al suo tepore,
all'ozio che non teme il coro impazzito dei pensieri,
se si riesce a vincere la stasi
con il calore del cuore di una donna innamorata
Il pomeriggio è denso dei fantasmi dei dolori inflitti al mattino,
ma può salvarmi quando gli uomini del mondo non mi fanno più paura
perchè le loro bellezze sono solo un riflesso della tua.

Tiepido Aprile di Eraservague

2010-04-20T19:15:00.002+02:00

Apostrofo 03.10 di Eraservague

2010-03-17T16:03:00.002+01:00

"Fase di stallo" di StOnE

2010-03-14T14:33:00.005+01:00

La nave lasciò il porto
con quel senso di vuoto
che è timore e presentimento
di una sciagura quanto mai
messa in conto
dai quattro mozzi fino a ieri,
capitani per un giorno o perlomeno
per questo viaggio
che è scoperta e sfida.

Tutti salutano tutti
quando non sono certi del ritorno.
Nessuno saluta nessuno
se non ha qualcosa da ricordargli
o qualche faccenda da fargli sbrigare.

In questa landa di migranti
in pochi aspettano agli sbarchi
perchè pochi sono rimasti,
molti hanno perso ogni speranza,
molti meno alzano la testa,
qualcuno legge i romanzi al contrario,
qualche altro mastica solo nei giorni festivi.

Si racconta di gente che è tornata
con lunghe barbe e teorie egualitarie
ma solo nei bar e solo dopo una certa ora.
Ai più piccoli si insegna l'antico fasto
di civiltà seppellite come rifiuti organici,
che tentare è il primo passo per il fallimento
che l'altrove è pericoloso
che le caramelle sono contaminate dagli sconosciuti
che la schiena deve stare sempre dritta
che a tavola si sta in silenzio
e si sta in silenzio quando parla un altro
e quando non siamo chiamati in causa
e quando abbiamo già detto troppo
e quando ciò che abbiamo da dire non è affatto meglio del silenzio.

Spegnete il microfono a quel cantante,
potrebbe esplorarvi le interiora
fino a scovare il marcio ben nascosto
dietro sorrisi con le impalcature in vista.
Intanto divertitevi più che potete, non c'è indugio nell'incoscienza.

a raindrop wants to know her future di L'inutilità Matematica di Bezòut

2010-03-09T17:22:00.008+01:00

La ballata del fermo: purgatorio di Winston

2010-03-04T22:36:00.004+01:00

Passavano giorni incuranti dell'arrivo della primavera,
ghiaccio come stalattiti rallentava le discussioni,
gelava il fiato,
tra mazzi di carte differenti,
senza colpi da applausi e quasi sempre in rosso.

A. era il più abbronzato di tutti
ma ci mise poco a perdere tutto il colorito..
Era marzo, e come ogni marzo sarebbero cominciate
le stagioni sismiche.

A. passava ore intere in compagnia
per ammazzare lo zero
a parlare lingue diverse
a ricordare giorni diversi
a mettere vestiti diversi.

A. non era vittima, fortunatamente.

E poi c'erano un sacco di parole
che anche se A. non le capiva
erano come ritornelli di quelle canzoni
che si odiano e che ti entrano in testa
e che A. cantava solo per riscaldare l'aria intorno.
Il terrore di un terremoto, comunque, teneva A. e i suoi vicini al coperto.

Tutti erano sorrisi tra loro, e A., come sempre
figurarsi, era sorriso prima di chiudere la porta.
Uno strano ottimismo tra le mura anti-sisma di A.
lo faceva ben sperare, per me.
Ma non aveva quasi senso sperare,
i semafori verdi erano sempre pieni di code
come quelli rossi, congestione da gelo,
e loro stavano li ad approfittare del traffico
con lavavetri e fazzolettini in mano.

E le code erano sempre più lunghe e più intolleranti e dalle radio sbavavano solo patatine e tutti, A per primo, odiavano quei ghiaccioli oleosi.

Non avrei mai smesso di ringraziarti per la sciarpa di lana
che mi facesti a maglia.

Fu in quel momento che capì chi era A.
ed era esattamente
il desiderio della pioggia di alzarsi dal cemento, di saltare e danzare
e arrivare al cielo un'altra volta.

Petit dèjeuner di Alraune Smith

2010-02-28T15:49:00.001+01:00

Il mattino era questo
l'odore del forno, odore di pane
la luce delle strade lastricate
che entrava nella stanza tra le stecche della persiana
sole che fa venire sete, voglia di essere felice
occhi e capelli sparsi liquidi sul cuscino

Strabismo di venere la poesia,
solo un modo per volgere gli occhi da un'altra parte,
non accorgersi del vuoto quando tutto è voglia di cambiare e nostalgia
- delle scarpe rosse che abbagliavano cieli di pioggia, della musica nuova,
della meraviglia di certi pomeriggi
di paesaggi non accoglienti e lacrime lente e tramonti appesi al rovescio
sopra la mia testa già distante e leggera

Donne bambine giocano con i loro corpi
e le immagini proiettate sul muro
Io, che cerco di modellarmi i fianchi e il viso
come se potessi davvero tornare quella di allora
Silenzi di rimmel
Dita affusolate nel fumo di un'ombra
Montagne di libri non detti, non scritti, non parlati
La mia casa è appesa al suolo
e non mi contiene perchè non ho più forma,
sono un soffio di silenzio, occhi rivoltati,
uno scrigno colmo di fragilità nascoste e inconfessabili,
pelle immobile che attende di esplodere.

Fuori respiri leggeri, biciclette verdi,
passi,
vento tiepido di quasi aprile.

People & Cigarettes di Eraservague

2010-02-24T16:00:00.004+01:00

clicca sulla foto per ingrandire, è molto meglio

Urbanoia di Clochard Ballarowsky

2010-02-14T19:21:00.001+01:00

Autovelox, ferma quei ricordi
So di stanze sfitte in ogni cuore
mi presenterò dopo una doccia
prima o poi riavrò la mia mansarda
Per accarezzare l'illusione:
qualche metro più vicino al sole.

La noia soppalcata dallo stress
è negli occhi imbrattati di sonno
ho dormito poco e scopato controvoglia
ho mangiato male e bevuto troppa roba.

Pisciando whisky di sottomarca
faccio un mutuo a tasso agevolato
per una cirrosi e una crisi di nervi.

Messa a bando la nimesulide
non c'è antidoto per la sinusite
ad averceli i termosifoni
quando sei gelida
ad avercelo del bicarbonato
quando sei acida
ad avercelo un preservativo
quando hai la candida.

Non mi daranno ferie
e tu non hai un lavoro
Cervelli, neri, rom:
tutti in fuga.
Sognando i caffè letterari
finimmo in una taverna
sognando i rave berlinesi
ci svegliammo in cantine
piene di muffa, biciclette scorticate
pomodorini appesi e orgasmi elettrificati
nella pozzanghera di pixel dove siamo stipati
nella puzza dei mozziconi addormentati
su posaceneri ricavati da lattine nere
Passeggiando su ogni cervello
per sentire empatia pur sapendo
che il nostro dialogo migliore
è chiederci due rizla piccole
o uno spicciolo per una birra.
Autovelox, scatta questa foto:
voglio ridere prima dello schianto.

Apostrofo20.10 di Eraservague

2010-02-11T08:57:00.003+01:00

Bill Evans sul Pianoforte Suona My Foolish Heart di Attimo n. 283691137

2010-01-25T00:18:00.007+01:00

chissà perchè
in punto di morte
tutti trovano il tempo
per le più importanti
riflessioni,

chissà perchè
quando uno pensa
che tutto sia
irrimediabilmente
compromesso trova
il coraggio di guardare
finalmente in faccia
la sua vita e togliere
il velo ai fantocci
che ha tenuto in piedi
così meticolosamente,

chissà perchè
quando agonizziamo
siamo tutti filosofi
e innamorati dei nostri
pensieri come se quelli
prima non valessero
nulla perchè non illuminati
dall'ultima divina luce
prima dell'oblio,

chissà perchè il giorno
dopo la mia esperienza
di morte ho chiamato il tuo
nome e poi quello di un'altra
e poi ho creduto di
arrivare finalmente
a qualcosa, come tutti
gli altri, ma non era
niente, ero solo
un altro illuso
che confrontatosi
con l'infinito
pensava di averne
strappato un pezzo,

eppure ricordo
il canto degli
uomini che hanno
toccato la vita,

lo ricordo perchè
è di gran lunga
il più bello,

lo ricordo perchè
non sfigura neppure
di fronte alla morte,

lo ricordo perchè
tutti gli uomini
morti di questo mondo
e tutti quelli che
credono di morire
e tutti quelli che
stanno invocando
qualcosa in punto di...
beh...
loro sono poveri
a cospetto della vita.

e malgrado sia triste
è vero
e malgrado oggi
anche io sia
un morto,
conto di rinascere.
un giorno.

(per morire
un altro giorno
sorridendo
in silenzio)

La Ballata del Fermo: seconda stanza di Francisco Espejov

2009-12-12T16:46:00.005+01:00

[Clicca sul testo per ingrandire]

L'impermanenza di. di Nahui

2009-11-29T12:34:00.001+01:00

Ciò che si perde non ha valore.
Parliamo di instabilità
di incoerenza
di irrealtà.
Ci convinciamo
NOI
nati volti a morire
e rinascere per alcuni.
NOI
crediamo che ciò
che non dura per sempre
non sia mai esistito
o non sia quello che abbiamo
sentito, odorato, toccato
anche solo percepito come eterno.
NOI
allora sarebbe
come non aver vissuto?
E' solo la paura che ci frena.
Una patina
per alcuni uno steccato di legno
per altri una sottile membrana trasparente
(e io dico, peggio ancora!)
che accettiamo
pur di non guardarci negli occhi
pur di non dirci che non riusciamo a trovarne il senso
ed in quel preciso istante
insensato e precario
sentirci leggeri
e non chiedere altro che questo.

La ballata del fermo: prima stanza di Attimo n.283691137

2009-11-12T22:25:00.006+01:00

A. non è un alter ego del narratore,
non è un uomo geneticamente modificato
e non è un pianista Jazz seduto di fronte
ad un pubblico ubriaco che fischia per un
[nonnulla.
A. non è la spuma del mare quando s'infrange
sulla spiaggia e non è nemmeno i rifiuti tossici
che ivi stanno sepolti da chissàquando, chissàdove,
[chissàperchè.
A. si trascina davanti allo specchio ed esulta
poichè nella solitudine ha trovato un motivo per
sorridere e nella compagnia una scomoda posizione
che non ricorda neanche lontanamente altri tipi
di posizioni, probabilmente più eccitanti.
A. macchia le pareti con la vernice per ricordarsi
che i giorni passano e scrive alla telescrivente
per dimenticare che i giorni non trascorrono tutti
come lui vorrebbe.
A. non è un alter ego del narratore, mi piace ripeterlo,
perchè le ambiguità sono ostacoli di cui bisogna sbarazzarsi
sempre il prima possibile.
A. non è una partita di poker terminata con una sconfitta e
A. non è un governo sovranazionale che decide sulle sorti
degli altri uomini avvalendosi di fogli di statistiche o
principi di sociologia o teorie evoluzioniste di scienziati
[che non sorridono mai.
A. scambia qualche battuta con una donna e si rende conto
che non potrà interessarle il fatto che lui è immobile,
tutto è in movimento ed ogni uomo ti parla mentre sta correndo,
e lui è immobile, cosa vorrà mai dire? non vuol dire nulla.
A. beve un altro sorso di vino e chiude gli occhi,
ovunque è Dio lui è sicuro d'essergli accanto,
poichè vede le sue manifestazioni ovunque,
ma anche questo non significa nulla,
poichè le ore scorrono uguali,
anche se Lui è qui,
e noi no,
e A.

[questo lo sa bene.

A Julia(forse capirai) di Winston

2009-10-26T12:36:00.001+01:00

una fiamma che balla illumina il mio foglio
e la rosa rossa, che continuo a bagnare,
insieme ai fedeli, per non farla seccare.

la mia scrivania è più solitaria
della verità che leggeranno i tuoi figli,
le mie braccia composte e le gambe sotto il tavolo
stanno solo facendo il loro mestiere.

I petali vanno rimarcati uno alla volta,
le spine pungeranno i tuoi figli
saranno i primi a sanguinare trasparente,
e leggeranno di Fanatici assassini
che non hanno carezze ne riposo
se non tra piumoni imbottiti
di terrorismo e nitrati.

Non contraddirmi, non serve a niente.
Non chiedermi di Maastricht e Lisbona
la gente vuole solo leggere qualcosa di divertente.
la nuova gente vorrà solo l'azione.

Ho costruito le mie convinzioni senza te
e ho scelto la vita all'amore
e ho preferito la verità al complottismo:
adesso sono il mio mestiere.

Ricordo che mi parevi bella,
quando mi facevi leggere
quando volevi che sapessi.
Adesso è questo che mi manca,
non ricordo come eri bella.

I tuoi figli si convinceranno di quello che scriverò
e questo è solo un bene, resteranno lungi
da quei dolori che gli darebbe,
da quel dolore che è sapere.

Resteranno integri nella coscienza
dormiranno su seta morbida e la notte sogneranno.

Scriverò che è sempre stato così
ed è stato sempre bello
e la notte morirò sul mio letto di marmo,
eliminando i ricordi e scrivendone di nuovi
per il bene
di tutti.

Apostrofo d'autunno. di Eraservague

2009-09-25T18:27:00.000+02:00

"Pro-Memoria" (Sol n) di Stone

2009-09-20T13:41:00.004+02:00

Paradisi artificiali in saldo
al megastore dei sogni proibiti,
degli alibi inattaccabili,
delle amnesie auto-indotte.

Arcobaleni monocromatici dipinti
sui muri di città troppo indaffarate,
di pianeti troppo affollati,
di universi troppo inesplorati.

E’ un viaggio nel nocciolo della questione
il divincolarsi di mani,
il corrucciarsi di sguardi
dietro le barbe arruffate
di filosofi e scienziati,
impegnati a sezionare
le mosche e gli argomenti
su cui non si trovano d’accordo.

E’ passiva attesa di cambiamento
l’aver perso il telecomando,
la morte di Utopia,
il trionfo di questa follia devastatrice,
il recinto in cui ci hanno sguinzagliato
nella speranza che ci scannassimo.

Occorre ripristinare la rotta,
evitare la deriva
con stratagemmi nuovi ed incompresi
nella penisola di Gerontolandia,
ancora rapita dal fallo di Casanova,
dall’olezzo di Rodolfo Valentino.

Studi teorici intrappolati
in bivani orfani delle pulizie stagionali,
in endecasillabi a briglia e rima sciolta,
in propositi a fondo perduto.

Chiederò il microfono.
Bacchetterò il Messia di turno.
Ritornerò al mio posto.
Non prenderò più la parola.
PROMESSO.

Accoppiamenti di Eraservague

2009-09-17T19:24:00.002+02:00

Lettera da una Trincea di Attimo n.283691137

2009-09-08T00:50:00.004+02:00

la lotta andava avanti nella notte
senza sosta tutti continuavano a ritagliare
pezzi di storia per sostituirla con nuova storia

mai sentita prima
come se non avessimo mai capito nulla
ci venivano svelati collegamenti che non
avevamo mai avuto l'audacia d'intuire

nessun occhio per vedere.

ci sbranavamo senza sosta da buone bestie
quali eravamo non una pausa non un silenzio
soltanto il rumore dei denti che battevano
fitti come la pioggia
incessanti come la pioggia
tristi come la pioggia

come si fa a riposare in pace nella realtà
se questa è fatta a brandelli da professionisti
pagati per spostarla
da una stanza all'altra
da una riva all'altra

dov'è che possono riposare i miei pensieri?

della notte rimangono poche ore o
millenni interminabili
non ha importanza
non è la luce che ci ridarà la vista

siamo ciechi fin dalla nascita
così i nostri genitori
così i nostri cari che ci consigliano
e si preoccupano per noi

non vi è soluzione
nel maledetto sogno

il massacro fila inestinto

l'opera suona la marcia funebre

gli anni migliori sono ancora da venire

ti prego aspettami dove io possa riconoscerti

aspettami dove io possa aspettarti

incontriamoci al di là di quest'incubo

restiti, combatti, sopravvivi, preservati.

la riunione di Eraservague

2009-08-07T11:37:00.003+02:00

prima del loro arrivo di Eraservague

2009-07-15T13:21:00.003+02:00

Guida Turistica per gli Ultimi Arrivati di Attimo n.283691137

2009-06-17T02:21:00.002+02:00

forse parlo dalla fine di un’epoca

perché le mie mani sono sporche

di sangue

forse parlo dalla fine di un’epoca

perché sento che non posso sopportare oltre

nessuno deve sopportare oltre

forse l’aria oggi è cancerogena per tutti

e nessuno sa dirmi perché,

e nessuno vuol sapere perché.

oggi che abbiamo perso il diritto di non avere un padrone,

il dovere di essere liberi e responsabili di ogni nostra azione,

oggi che muoviamo guerra in ogni parte del mondo

ed alla gente per le strade non importa più nulla,

gli frega solo sopravvivere, ad occhi chiusi,

come carogne.

forse parlo dalla fine di un’epoca

perché la mia casa è diventata un campo di concentramento

dentro cui sento d’esservi nato come per caso,

tutti vivono la mia stessa prigionia,

si ammazzano di lavoro in un gioco

che ci consuma tutti,

ci tira via la realtà da sotto i piedi,

ci mette uno contro l’altro come bestie.

forse parlo dalla fine di un’epoca

perché non sembriamo più padroni del nostro destino,

forse nemmeno di noi stessi,

una piena di banalità mediata travolge le nostre città-gabbie dorate,

nei nostri templi uomini assetati di potere

si dividono quel che rimane di un frutto strizzato fino al marciume.

mi alzo, sono ancora pronto a lottare,

siamo tutti pronti a lottare,

ma, come molti avevan già detto,

non vi è nemico.

poiché il nemico siamo noi.

forse parlo dalla fine di un’epoca

perché il conto alla rovescia scivola dolcemente

verso lo zero, e non accade nulla,

apro il giornale ogni giorno nella speranza che

la prima pagina titoli “SIAMO IMPAZZITI: FERMATE TUTTO, FERMATE TUTTI”

ma non succede, non sembra succederà,

solo altre guerre, solo altre ingiurie,

solo soldi, cemento, industria, asfalto, milizia,

brogli, calunnie, potere, Potere, POTERE!

che si sbrana da sé.

forse siamo alla fine di un’epoca

perché credo che abbia fallito tutto,

non v’è stata cura, non v’è stato rimedio,

non siamo stati né attenti né capaci.

e la ruota gira

nuove rovine per il denaro,

e la ruota gira

finisce l’acqua, berremo l’amaro

la ruota gira

non penso a nulla e guardo la tv

la ruota gira

cosa verrà dopo? cosa non verrà più?

Europa sua di Winston

2009-06-09T02:25:00.006+02:00

ieri sera c'erano le lucciole.

e qualcuno blaterava di pseudoappartenenze
a stranieri in-continenti,
che mai si preoccuperanno di cagarli
realmente.

ieri sera c'erano le lucciole.

e qualcuno finiva di scopare in macchina,
e nell'accendere radio e sigaretta,
sentiva di bussole, acronimi e percentuali.

ieri sera c'erano le lucciole.

e qualcuno aveva il senso di colpa,
per non essere stato complice,
della società, dei colleghi
e dei capi.

ieri sera c'erano le lucciole.

e qualcuno pigiando un bottone,
trasformava un cubo nero,
in un incubo chiaro,
di salotti, pompini, inchini,
e cifre contro cifre.

ieri sera c'erano le lucciole.

e qualcuno era a caccia di aria fresca e odore di barbecue,
armato di chitarre, tamburelli
e felice rassegnazione.

ieri sera c'erano le lucciole.

e Chiara dice che ce ne son sempre tantissime
e che lei, parlandoci, ha scoperto che non comprano
la luce da nessuno, e che non hanno bisogno di nessun
mucchio di palazzi fumanti per averla.

ieri sera c'erano le lucciole.

e qualcuno da qualche casa
lasciava illuminare le pareti di blu
da quella scatola nera, la stessa degli incubi,
che se avesse avuto il solo scopo dell illuminazione,
probabilmente,
qualcuno non si sarebbe mai stupito
della presenza delle lucciole.

Alterazione riversa di Alraune Smith Graphic by Eraservague

2009-05-28T11:38:00.005+02:00

Spariamo sulla Croce Rossa, forse ci farà felici di Winston

2009-05-19T17:38:00.007+02:00

Il sole che tanto ci mancava,
è tornato, ma adesso
non ci abbronza
e ci tiene troppo caldi.

Nell'umidità del sudore pensiamo alle piogge lontane,
che quando erano troppo vicine
ci costringevano al pensiero di amori mancati
e solitudini sessuali.

Il signor primavera
comincia a illuderci con i suoi amori take away
e tu resti sciolta sul mio letto,
tra il tuo odore di prossima donna
e la tua voglia di addormentarti sul mio petto
per toglierti dall'imbarazzo del piacere.

Io ho troppo caldo e poca voglia di credere
a qualcosa che vada al di là dello scientifico,
se non ai finti angoli di cui ti parlo
quando il mio sudore è anche il tuo
e tutto non diventa un problema.

Tu che riscopri l'affanno della corsa
mentre io tengo il tempo Cantando per l'Assoluzione,
assoluzione, che mai sentirò così vicina.

Ho troppo caldo adesso e meno voglia di sopportare
queste specie di elicotteri così inutili nella catena alimentare.

Mentre ti abbandoni a pensieri sereni in dormiveglia,
io tra i sensi di colpa, mi chiedo se tutto abbia un senso
e poco prima di addormentarmi,
spero di riuscire ad inventarmi un nuovo Dio
per non morire, dal caldo o dai troppi pensieri.

Ti sveglierei per chiederti aiuto,
per insegnarmi a pregare,
ma forse per orgoglio,
forse per mancanza di fiducia,
aspetto che Elliott finisca di presentarsi a Los Angeles
concludendo la nostra playlist della buonanotte.

E' quando sono già tra le braccia di Morfeo
che il Signor Primavera mi spiega i suoi business
e di come il sesso carnale sia morto,
insieme all'amore eterno.
"Sono in offerta le ministorie d'amore tutte sesso e idealizzazione
senza conservanti e con tempi di scadenza ridotti" continua a ripetere
sotto i fiori che ha tra i baffi.
Corro senza disperazione ad aprire il frigo
e sento già l'odore di acido uscire dalla nostra confezione.

Mi sveglio più sudato di prima convinto che tu mi stia fissando,
e mi tranquillizzo nel sentirti dormire.
Vado quindi a sciacquarmi la testa dai pensieri
e senza razionalità mi addormento
ascoltando Paolo Conte cantare
Vieni Via Con Me
e pensando
a quanto gli uomini
non siano bravi a giustificarsi.

La natura delle masse ed il corso delle cose di Attimo n.283691137

2009-05-03T23:59:00.005+02:00

sono bravi a scannarsi
gli uomini,
per un palmo di ragione o
una contesa da niente,
dopo tanto parlare di
amicizia o giustizia
o dio solo sa quali
altre stronzate.

sono bravi a tradire
gli uomini,
per un'altra ora di vita,
non importa quanto faccia schifo,
rinnegano tutto e tutti,
un'orgia di giustificazioni
ricompone i loro castelli di carta
e fa giurar loro nuova fedeltà
a qualsiasi padrone.

sono bravi a mandare giù
altra merda
gli uomini,
incapaci di reagire
preferiscono sopportare
i piedi sulla faccia,
sulla dignità e sull'onore,
in cambio di un letto,
un briciolo di silenzio,
un favore che gli renda
migliori di altri uomini.

sono bravi a capire
gli uomini,
capiscono gli altri meglio di qualsiasi
cosa, sanno tutto di tutti,
eppure quando vaghi per le
strade del mondo e
ti accorgi di quanto in basso
siamo caduti, fatichi a credere
che esista davvero comprensione
fra di loro.

esiste la vanità.
la superbia.
esiste il rancore ed esiste
la vigliaccheria,
esiste l'ipocrisia ed esiste
una vergognosa compassione
per il debole, per chi soccombe
a questo schifoso gioco a cui
ogni -normale- è forzato
a prendere parte.

esiste l'orrore ed esiste la follia,
striscia per le strade come una serpe,
s'impossessa di corpi e volti
deformandoli e rendendoli terribili,
così che la normalità venga
finalmente disturbata e
questa merdosa patina di bellezza
che vogliamo attribuire alle cose
venga spezzata.

esistono cadaveri e vermi,
cimiteri all'aperto e milioni di zombie
secchi come spine di pesce,
lontani dai nostri paradisi artificiali,
esistono fiumi radioattivi e scorie
tossiche, discariche e letamai,
allevamenti dove gli animali
ammassati sporchi e storditi
vengono ingrassati per essere
serviti nelle tavole del sogno
capitalista.

l'orrore salta fuori da tutti i muri
ed aggredisce le città e le coscienze
di ogni uomo, l'orrore che non si può
contenere perchè si trasmette nell'aria
come la più infettiva delle epidemie,
e malgrado gli uomini siano diventati
così bravi nel dimenticare o nel distrarsi,
l'orrore verrà a trovare ciascuno di noi,
si presenterà una notte qualsiasi come
una strega della notte e porterà con sè
il conto, le immagini del disastro,
porterà il vero volto degli uomini,
mostri e vermi, vermi e fango.

sono bravi a giustificarsi
gli uomini,
a trovare colpevoli e cattivi,
è questo che li fa dormire tranquilli,
ma le notti si fanno sempre
più corte ed i sogni diventano
sempre più strani,
difficili da spiegare,

la diga sta scricchiolando un'altra volta,
e la montagna di merda che questa
argina si fa sempre più consistente,
è capace di sommergere tutto,
è pronta ad affogare tutto,
gli anni delle scuse allora
non vorranno dire più nulla, poichè
l'incontro con la verità è sempre
un massacro per chi vive nella menzogna.

Apostrofo 0.4/0.9 di Eraservague

2009-04-14T12:26:00.002+02:00

Esperienza sulla lucida morale di Eraservague

2009-03-28T01:56:00.003+01:00

si consiglia di vederlo a tutto schermo e ascoltarlo con cuffie o casse decenti.

Lucida morale di Eraservague

2009-03-20T15:17:00.016+01:00

Elettrocardiogramma di Attimo n.283691137

2009-03-15T19:18:00.001+01:00

La poesia
Grande maestra della nostra e altrui vita,
Desta perché vigile nei nostri animi,
Ingrovigliati fra i cavi e le tecnologie,
Eppur vivi, eppure respiranti,
battono
battono
battono
come i nostri umani cuori,
battono
e non sanno fermarsi
finché morte non sopraggiunga,
a dare silenzio alle nostra grida,
alle nostre passioni,
che non abbiamo modo di fermare,
se non uccidendoci,
riducendoci a mute aziende,
ad asfalti surriscaldati da gomme cancerogene,
cieli cupi, cieli grigi, cieli d’inverno,
che non bastano,
non bastano,
al nostro silenzio,
che è solo morte,
e la morte,
in quanto nulla,
non ci spaventa,
poiché noi esistiamo,
poiché la poesia esiste,
nei nostri cuori,
di uomini,
soli,
sconfitti,
eppure ancora
indomati,
indomabili.

Continua pure di Stone Graphic by Attimo n.283691137 ed Eraservague

2009-03-09T11:58:00.010+01:00

clicca sull'immagine per ingrandire

Blues di Cicero

2009-03-06T11:12:00.009+01:00

(dittico) Acrilico su tavola 50x60 2008

"Ci sono uomini intellettuali
che passano il tempo
a frugarsi nelle tasche
l'uno con l'altro,
uomini che hanno inventato la parola 'arte'
per mezzo della quale controllano
e
dividono esseri umani
inventando cataloghi di emozioni,
milioni di uomini
che hanno perso la ragione
per paura della solitudine.."

Anita di Cicero

2009-02-28T12:52:00.015+01:00

(dittico) acrilico su tela 60x70 2008

Ma tu lo sai che sei tutto??
ma lo sai che sei tutto!?
tu sei la prima donna del primo giorno della creazione..
sei la madre, la sorella, l'amante, l'amica..
l'angelo, il diavolo, la terra, la casa..
ah ecco cosa sei!...
la casa!

In-differenze In-loop di Attimo n.283691137 ed Eraservague

2009-02-24T12:39:00.012+01:00

Spot 0.2 di Eraservague

2009-02-22T20:52:00.011+01:00

seconda e ultima parte

Reverse Senility di L'inutilità Matematica di Bezòut

2009-02-22T03:50:00.002+01:00

the reversible side of life...

Sempre zero

2009-02-20T03:41:00.001+01:00

Ed era un caos così ordinato
da annientarmi in un minuto
e fu il terrore del normale
tutto ciò per cui sbavai
Stiracchiato e senza volto
nei gorghi dello zero.
Niente si salva lassù nella nebbia
solo piaceri di venti secondi.

Sorridevo per ogni sconfitta
sgretolandomi poco per volta
e arreso ai tuoi rintocchi
anche l'alba fu una beffa
nel suo zampillare di rosso
mentre io tremando avevo
sogni più grandi delle mie tasche
e tanta sabbia nelle mie scarpe.

E i fiori e i lucci non hanno peso
nessuno crede alla morte il pomeriggio
e se fummo stolti a volere la notte
fu un suicidio invocarla ancora.
Nella stagione della rivolta
battelli di carta prendono il largo
e i tuoi sospiri -note scomposte-
se uniti ai miei divengono musica

e non serve pesare le proprie scelte
perché tutto si svuota e tutto si riempie
e le mie lacrime non bagnano più
le mie lacrime non bagnano più.

Un corpo nuovodi Alraune Smith Graphic by Eraservague

2009-02-18T15:12:00.003+01:00

Figuriamoci di Francisco Espejov graphic by Attimo n. 283691137

2009-02-17T19:29:00.018+01:00

il monologo dell'elefante 143 di WINSTON

2009-02-17T02:19:00.007+01:00

perchè io sono basso,
la mia testa grande non basta,
a farti entrare nella testa,
che nella mia ne giran troppi
e molti,
son freddi.

i pensieri sono il mio cuore,
e le mie lacrime,
e i miei respiri.

non arrivo a prendere i cereali
lassù in alto,
ma li ho mangiati anche io,
e so anche il colore della confezione.

il mio pensiero è agghiacciante,
il mio pensiero è movimento,
il mio pensiero è fuga,
il mio pensiero
sei tu,
che
manchi.
che
sei qui
il mio pensiero,
il mio pensiero fermo,
il mio pensiero silenzioso,
il mio pensiero caldo.

le tue labbra si sdraiano
in quei sorrisi di nuvola,
mentre tra le lenzuola
con le tue braccia lunghe
cominciamo a scrivere ancora
delle stelle, degli scivoli,
di cempompì, dei cartoni al pomeriggio,
della matematica a casa tua,
che finiva solo in interpretazioni di catullo.

fai una colazione di me
digerendomi dagli occhi
adeguandomi a tutto il resto
consentendomi di non puntare gli occhi
ancora così in alto.

I Saluti di Febbraio di Attimo n.283691137

2009-02-16T02:07:00.015+01:00

Un'arte che permetta all'uomo ed alle macchine
di prosperare insieme nelle loro rispettive competenze
armonizzando le due proprie sfere d'azione,
in modo che una civile ed onesta divisione dei compiti
permetta di ritrovare su questo pianeta
un equilibrio altrimenti impossibile,
la cui mancanza sono sicuro porterà
alla distruzione degli uni e degli altri.

Uomini e macchine, è arrivato il momento di
vivere lealmente, basandoci sul rispetto
reciproco, sulla tolleranza reciproca, su uno
scambio incondizionato che si prospetta
difficilissimo.
Solo un'intera ottimizzazione di sistema
potrebbe rendere quest'alba respirabile.

Prego per tanto, l'operatore di questo pianeta,
di settare il mondo per una prossima ventura
energia terza che parli la lingua dell'amore
ad ogni schieramento in campo e fuori.
Prego per il risvegliarsi nelle menti dei
sentimenti più geniali e creativi, che
risucchino la polvere in un vortice da
cui fibrilli soltanto luce. solo luce.

La ringrazio anticipatamente
del tempo concessomi e
le auguro buona pace,
e una felice prosperità.
Salutandoci a febbraio,
tra quest'asfalto ed i colori assenti,
facciam le figure di ombre
che si rimandano ad un futuro
di cui si sono appena accorti
d'aver appena dimenticato le chiavi.
E, nell'insicurezza, come macchie,
passiamo a denti stretti di una triste fretta.

Non divori di Alraune Smith Graphic by Eraservague

2009-02-14T15:18:00.005+01:00

Requiem di Cicero

2009-01-27T00:43:00.011+01:00

trittico acrilico su compensato 50x70

il Vaticano m'è caro ma.... in questo luogo,caro mio,si perde la dimensione del potere..

il paesaggio fuori di Eraservague

2009-01-24T14:46:00.008+01:00

Romeo and out di Winston

2009-01-20T18:02:00.007+01:00

zyxw     nella scomodità degli addii
        e di anaerobici movimenti,
vut     tom si abbandonò per raccoglierne uno spicchio
   di quel latte sospeso nel blu
srqp          fluttuando tra sterili pareti
          lontane dagli oceani
onm e dai ricordi d'infanzia
                    della perfezione della luna.
lkj la vicinanza adesso dopo pagine di sudore
               e anni di luce mangiati,
ihg     mieteva vittime e dubbi
mentre la nostalgia gli gocciolava dalle palpebre
fed        e la radio cantava di Shakespeare e Gaza.

Sentì lo schiaffo del gelo del Kreep
cba e tra gli applausi non riconobbe più quel fascino tondo
ma solo un deserto macchiato e inattrattivo.

-,. e tra gli applausi non udì più affetto
ma solo il metallo del casco che urlava:

yourelanded.

Fruit&instrument di Eraservague

2009-01-18T17:59:00.007+01:00

prosegue la scoperta
di oggetti quotidiani
che ora s'assemblano
ora s'ingeriscono
e mutano insieme a noi

Metro di Francisco Espejov

2009-01-17T05:47:00.012+01:00

Immagini

Se stesso

Sulla metro.

Se stesso

Seduto sulla metro

Guardando il vuoto

Come si fa di solito

Seduti sulla metro

E allora,

Mentre

Lei stesso è seduto

Immaginariamente

Sulla metro,

entra una donna

con una bimba

In San Paolo Metro B

E la donna, con la bimba dalla mano

Parla ad alta voce

Chiede

Ad alta voce

a tutti

chiede

Un aiuto perfavore

E Lei,

seduto sulla metro

si rende conto che porta

con sé

nella metro

portafoglio maglietta

borsa pantaloni

mp3 scarpe

E Lei,

seduto sulla metro

si rende conto che

la bimba comincia a chiedere

con lo sguardo di bimba

con lo sguardo di piccola bisognosa di aiuto

l’aiuto che la donna

aveva chiesto ad alta

voce.

No, non ho niente

No, scusami

Non ho niente con me

Si sentono gli altri passeggeri

Che rispondono

Ora la bimba è arrivata da Lei

è il Suo turno:

la bimba alza il bicchiere di cartone che porta con sé,

allora

la bimba

La guarda

e chiede

con una voce sottilissima

un aiuto perfavore

E Lei guarda la Bimba

Davanti a sé

Prende il portafoglio dalla tasca

E la Bimba La guarda

Lei guarda dentro il portafoglio

Ci sono un sacco di monete argentee, dorate e color terra

Lei mette lentamente la mano dentro il portafoglio.

Prima le dà un Euro

La Bimba guarda l’Euro

Lei guarda il bicchiere

Poi guarda il portafoglio

E le dà tutte le monete

Alla Bimba

E la Bimba sorride

E Lei guarda dentro il portafoglio

Gli dà

Poi

Tutti i biglietti

La Bimba gli si avvicina

Poi le carte di credito

Poi il portafoglio stesso

E la Donna lo guarda,

E Lei guarda dentro la borsa

Dà alla Bimba tutti i libri,

Il cellulare e la borsa

e la maglietta e le scarpe

e tutti sulla metro lo guardano

e Lei si guarda,

e dà alla bimba i pantaloni

I boxer e l’mp3

e la Bimba lo guarda

e Lei stesso sorride

e la Bimba gli dà i suoi di pantaloni,

e la sua di maglietta

e il regisenni

e il bicchiere di cartone

e la Bimba sorride

e Lei sorride

e Lei guarda sulla metro

e si alza nella metro

Guarda e tutti

sulla metro

sono nudi

tutti

Allora Lei scambia il regisenni nuovo

Per il rouge nelle labbra della

passeggera bionda

lei non accetta.

Ma Le dà

Una flauta dolce

e Lei suona

e la metro

balla il canto della flauta

dolce

e la Bimba balla con Lei e

Lei balla con la Bimba

Tutti ridono, Tutti danzano e Lei suona nudo

Con un paio di pantaloni e una maglietta sotto il braccio mentre

Suona e ride e canta e salta e danza con la Bimba che dice

Con una voce sottilissima

Grazie per l’aiuto

E Lei risponde:

Grazie a te per l’aiuto.

Apostrofo di Cicero

2009-01-14T00:04:00.028+01:00

Acrilico su tela cm 100 x 150

si parla del continuo rinnovamento...
di una faccia nuova allo specchio la mattina,

delle voglie da perpetuare.

Immaginiamo il futuro...vieni.

attraversiamo il vecchio.

egg & instrument di Eraservague

2009-01-08T11:35:00.009+01:00

un nuovo livello culinario
ormai al limite
del suo semplice gesto
consumatorio/consumato.

Walk, keep walking di Winston

2009-01-01T22:56:00.008+01:00

cammina, continua a camminare, sotto la geometria cubica delle nuvole, sotto i colori bui, e le stelle che abbiamo spento per nascondere i nostri volti.
cammina, continua a camminare, sui marciapiedi fluttuanti, aperti al centro come voragini di bocche affamate di pianti.
cammina, continua a camminare, evitando le pozzanghere di fango che abbiamo creato con le nostre lacrime blu, con il vapore delle nostre parole perse nel gelo del vento.
cammina, continua a camminare, sentendo i tasti delle tastiere comporre frasi inutili.
cammina, continua a camminare, sotto la rabbia della pioggia, che ci lava con le lacrime di sdegno degli eroi che ci hanno allevato.
cammina, continua a camminare, svoltando l'angolo e urtando la donna della tua vita, che lasciandoti il suo odore ti chiederà scusa sparendo come sono appena sparite le sue parole e il suo profumo.
cammina, continua a camminare, lasciati illuminare dai fari dei notturni, che trasportano sogni di vite normali e puttane.
cammina, continua a camminare, respira il fiato delle automobili che sfrecciano, e diventano il vento che ti muove i capelli.
cammina, continua a camminare, odora il grigio che ci schiaccia mescolandosi con la puzza dei nostri sporchi liquidi.
cammina, continua a camminare, tocca il gelo metallico delle strade in continuo upgrade per eliminare i bug.
cammina, continua a camminare, ascolta la desolazione che ci lascia da soli per le strade.
cammina, continua a camminare, guarda la gente spiarti con sdegno abbassando le serrande mentre passi.
cammina, continua a camminare, senti il freddo del laser che ti hanno puntato da qualche terrazzo.
cammina, continua a camminare, guardati il petto e osserva l'incertezza con cui ti accarezza il cuore.
cammina, continua a camminare, non aspettare il rumore del caricatore.
cammina, continua a camminare, muovi quelle cazzo di gambe prima che sia troppo tardi.
cammina, continua a camminare, è l'unica cosa che ancora puoi fare da solo.

Schiafffi di L'inutilità Matematica di Bezòut

2008-12-30T03:40:00.007+01:00

"Antarti-Catartica" di Stone

2008-12-28T17:00:00.009+01:00

Solo un cuore sacro risorge di notte,
quando al vibrar della corda pizzicata
della luna non rimane che un ricordo,
e volano le dita su tasti in abito da sera,
padroni dell’attenzione altrui.
E’ un sibilo sottilissimo
Ciò che rimane dell’anima mia,
del tepore temporaneo di una stufa elettrica,
quando qui,
per me,
manchi TU.
Si crogiola il pittore
Nel graffiare la tela
Con le unghia insanguinate,
il catarro del primo mattino,
monti cinerei con vista panoramica
e briciole di pane e di bellezza.
Si esaspera il dattilografo improvvisato,
tra fonemi afoni e glottologia applicata,
ricercando istantanee immuni
dall’usura e dall’oblio.
E si arrotola viscere e sigarette proibite,
e il fuoco ritorna a scaldare
gli angoli remoti del suo rifugio/divano.

Spot 0.1 di Eraservague

2008-12-24T13:07:00.010+01:00

Camel da 20 di Attimo n.283691137

2008-11-04T18:38:00.014+01:00

quattordici sigarette, l'erba alta e
tu sei un po' più in là,
cerchi di guardare giù dalla collina, dentro la città.
sono stanco d'averti in mezzo alle
scatole, perchè le mie sigarette
non dureranno per sempre,
né tantomeno sono una persona
così normale da riuscire ad abituarmi.
le tue speranze rotolano come
palle di fieno in una fantasma-città westernata,
io sono deluso, rassegnato,
ho un gran mal di testa per la sbronza di ieri (e degli altri giorni),
le parole si sovrappongono come un
grande fastidio, io sogno, ma i
miei sogni, ahimè, sono
come le tue speranze.

mazzy star scorre dalla nostra radiolina
mentre io ridendo ti osservo inciampare
e cadere, e tu mi guardi con uno sguardo
di sfida, mezzo sorriso e mezza voglia di scopare,
sai benissimo che non troverò
mai la donna di cui blatero... eh eh eh...
il pensiero mi gela mentre
il pomeriggio sta per finire,
il giorno anche,
l'amore pure.