A Julia(forse capirai) di Winston

una fiamma che balla illumina il mio foglio
e la rosa rossa, che continuo a bagnare,
insieme ai fedeli, per non farla seccare.

la mia scrivania è più solitaria
della verità che leggeranno i tuoi figli,
le mie braccia composte e le gambe sotto il tavolo
stanno solo facendo il loro mestiere.

I petali vanno rimarcati uno alla volta,
le spine pungeranno i tuoi figli
saranno i primi a sanguinare trasparente,
e leggeranno di Fanatici assassini
che non hanno carezze  ne riposo
se non tra piumoni imbottiti
di terrorismo e nitrati.

Non contraddirmi, non serve a niente.
Non chiedermi di Maastricht e Lisbona
la gente vuole solo leggere qualcosa di divertente.
la nuova gente vorrà solo l'azione.

Ho costruito le mie convinzioni senza te
e ho scelto la vita all'amore
e ho preferito la verità al complottismo:
adesso sono il mio mestiere.

Ricordo che mi parevi bella,
quando mi facevi leggere
quando volevi che sapessi.
Adesso è questo che mi manca,
non ricordo come eri bella.

I tuoi figli si convinceranno di quello che scriverò
e questo è solo un bene, resteranno lungi
da quei dolori che gli darebbe,
da quel dolore che è sapere.

Resteranno integri nella coscienza
dormiranno su seta morbida e la notte sogneranno.

Scriverò che è sempre stato così
ed è stato sempre bello
e la notte morirò sul mio letto di marmo,
eliminando i ricordi e scrivendone di nuovi
per il bene
di tutti.